悬疑推理《夜班司机：人间气数觉醒》，男女主角分别是陈野陈野，作者“任国公子”创作的一部优秀作品，纯净无弹窗版阅读体验极佳，剧情简介：，西关路口。，终点写着四个字：殡仪馆后门。，这种单不能接。，是怕人——这么晚去那种地方的，要么是运东西的，要么是自已也说不清自已是个什么东西的。。。。，预缴金余额还剩二百一十三块六。今天要交的药钱，一百六。七岁，先天性心脏病。医生那句话，陈野一个字一个字都记着：“拖不了太久，筹到钱就尽早手术。”四十七万。还剩三天。他把手机反扣在腿上，不想再看那个数。跑车的账，他闭着眼都能算。油五毛一公里，电车一毛...

《夜班司机：人间气数觉醒》精彩片段

，西关路口。，终点写着四个字：殡仪馆后门。，这种单不能接。，是怕人——这么晚去那种地方的，要么是运东西的，要么是自已也说不清自已是个什么东西的。。。。，预缴金余额还剩二百一十三块六。
今天要交的药钱，一百六。

七岁，先天性心脏病。医生那句话，陈野一个字一个字都记着：“拖不了太久，筹到钱就尽早手术。”

四十七万。还剩三天。

他把手机反扣在腿上，不想再看那个数。

跑车的账，他闭着眼都能算。

油五毛一公里，电车一毛。抢单他抢不过电车。一晚上扣完油钱饭钱，到手不到五十。

这五十还得掰成五份：念念的药、房租、车的保养、老黄的烟，最后一份，是他早上那碗面。

陈野摸出兜里的薄荷糖，倒两颗进嘴，牙一合，咔嚓。

凉气从舌根冲到天灵盖，人醒了一点。

也就一点。

车开出去两百米，他后悔了。

不是别的，是冷。

车窗关得死死的，暖风开到二档，后脖子上的汗毛一根一根立起来。

有人在后座对他吹气。

他瞄了眼后视镜。

空的。

“邪门。”

他把暖风又开大一档。

西关是老城区，路窄，两边都是九十年代的老楼，外墙瓷砖掉得一块一块，露出里头的红砖。路灯隔二十米一盏，坏了两盏。

雨不大，但密。雨刷刚摆到左边还没回来，玻璃上又糊了一层。

路口到了。

陈野减速，打灯，靠边。

雨里站着个人。

撑着把黑伞，站在路灯照不到的那片阴影里，一动不动。

他按了声喇叭。

那人没动。

他又按了一声，那人慢慢抬起头。

陈野的心脏漏跳了一拍。

不是那张脸——很普通，四十来岁，平头，黑旧夹克，像任何一个加班到凌晨的中年男人。

是他身上那层东西。

说不清是什么。就像有人把一桶墨从他头顶浇下去，黑气顺着肩膀、手臂往下淌，淌到地上，摊开，又让雨冲散、聚拢、再冲散。

那黑很厚。厚到把伞面都压弯了。

陈野用力眨了两下眼。

再看，什么都没有。

就是个普通男人，撑着把普通的黑伞，在雨里等车。

他没吭声。

跑夜班三年，陈野给自已立过三条规矩：

不问客人从哪来，不问客人去哪，不问客人是不是人。

这三条规矩，今晚一条用不上。

后座门被拉开，声音很轻。

一股水汽跟着灌进来。

陈野回头，看那人收伞、弯腰、坐进去，一样一样来。

然后车里的温度掉了。

不是错觉。挡风玻璃上瞬间起了一层白雾，从边上往中间爬。

他呼出一口气——

白的。

“**。”陈野回头，脸上挂着那副练了三年的笑，“尾号多少？”

后座没人应。

只有雨点砸在车顶，噼里啪啦。

“师傅。”他又喊一声，“去殡仪馆后门是吧？那门晚上锁着，您确定——”

“你父亲，”

后座传来声音。

“也问过我这句。”

陈野握方向盘的手停住了。

跑夜班三年，他听过很多怪话。醉鬼说自已是玉皇大帝，小年轻说要去跳江，一位大姐上车就开始哭，哭到下车。

但这句话，不在任何一类里。

“你说什么？”

后座没动静。

陈野慢慢转过头。

后视镜里，那人笔直坐着，黑伞横放在膝上，两只手搭着伞面。

“我爸失踪三十年了。”陈野听见自已的声音，“你什么意思？”

“系好安全带。”

那语气，跟说“今天下雨”一样。

“路不好走。”

计价器开始跳。

不是金额。

那块小小的液晶屏上，数字滚得看不清。不是***数字，是一堆他说不上来的东西——有时候像笔画，有时候像刻度，密密麻麻，一行一行往上涌。

然后全部归零。

屏幕亮了一下，跳出四个字。

人间气数

再亮一下。

夜渡人

陈野一脚刹车踩死。

轮胎在湿地上划出一声尖响，车身猛地一顿。副驾驶座上的塑料袋飞出去，住院清单撒了一地。

他顾不上捡，扭头往后看——

后座，空了。

座位是干的。脚垫是干的。

没有水，没有伞，没有人。

只有脚垫正中央，躺着一枚湿漉漉的旧铜钱。

陈野的呼吸停了三秒。

他伸手，两根手指把那枚铜钱捏起来。

不大，比一块钱硬币厚些，边缘磨得溜圆。

正面铸着一个字。

判。

“这**——”

烫。

不是温，是烫。像刚从火里夹出来的铁。

他手一甩，铜钱掉在座椅上，把米色人造革烫出一个焦黑的圆点。

他甩着手，疼得直吸气。

眼睛却死死盯着那枚铜钱。

判。

判什么？谁判？判谁？

这三个问题，他只想了三秒。

**秒，他想的是另一件事。

跑夜班三年，他见过的东西里，没有一样是白给的。

这东西烫手，说明它是活的。

活的，就能换钱。

车里的白雾开始退，温度一点一点回来。

陈野坐在驾驶座上，没动。

他跑了三年夜车，什么怪事没见过。

但没有一件，是这种。

他慢慢抬起右手。

虎口那道三天前搬货划开的口子，还渗着血丝。

现在，血丝没了。

伤口在收口。从两端往中间合。

几秒钟，结痂。

再几秒钟，痂掉了，露出底下粉红色的新肉。

陈野盯着自已的手，看了很久。

然后他慢慢转过头，看那枚躺在座椅上的铜钱。

刚才那一下，他把它甩出去了。

现在，他又伸手捡了回来。

这次学乖了，垫着袖子。

铜钱不烫了。

他捏在手里掂了掂，塞进冲锋衣左胸的口袋，拍了拍，按紧。

这个动作他做得比谁都熟。三年了，胸前这个口袋装过药费单、行驶证、家里的钥匙。

今天开始，装别的了。

他闭上眼。

黑暗里，一个声音响起来。

不是从车外，也不是从车里。

是从他自已脑子里。

很轻。混着雨声，混着收音机的杂音。

“车是你的法器。”

“渡得了别人，渡得了你自已吗？”

陈野猛地睁开眼。

他低头看手机支架。

流水页面变了。

那行绿底白字还在，下面多了一行。

今日流水 189.00

因果债 0

他不认识那三个字是什么意思。

但他知道，从今晚起，他开的已经不是车了。

陈野推门下车，绕到后座，把撒了一地的清单一张张捡起来。

捡到最后一张的时候，他的手停住了。

座椅的缝隙里，露出一角湿透的纸。

他抽出来。

是一张老照片。黑白边，泛黄，边角卷曲，都泡发了。

照片上是一条街，路灯，雨。

路口站着个年轻男人，穿旧式司机制服，靠着一辆老款桑塔纳，手里夹着烟，正侧过头跟谁说话。

那张脸，跟陈野有七分像。

照片背面，用蓝黑墨水写着四个数字。

1996

陈野盯着那四个数字，看了整整一分钟。

然后他掏出手机，翻到一个三年没打过的号码。

备注就俩字：老黄。

电话响到第七声才通。

“喂。”那头嗓音哑得像砂纸，“几点了，***——”

“黄叔。”陈野说，“我爸那辆车，你帮我查一件事。九六年，他跑的哪条线。”

那头静了三秒。

“你问这个干什么？”

“刚才有个人，在我车上问我了。”陈野说，“他说，我爸也问过他那句。”

电话那头的呼吸声，重了一下。

然后老黄说了一句话，陈野记了一辈子。

“陈野，从今晚起，别接单，别问价，别信任何一个说自已不是人的东西。”

“这城里，有你不知道的东西。”

“而且——”

“不止一拨。”

陈野握着手机，一个字也没说。

老黄不知道。

刚才那个人上车的时候，他之所以没掉头就走——

不是因为他怕，也不是因为他胆大。

是因为他算过一笔账。

念念的药钱还差四十七万。

这世上凡是能让他一夜之间凑出四十七万的东西，他都想知道是什么。

哪怕那东西会要他的命。

“黄叔。”陈野说，“谢了。”

挂了电话，他重新挂挡，起步。

后视镜里，那条街很快就空了。

凌晨三点零七分。

天没亮。

但他的账，从今晚开始，要重新算了。